Pero, en fin. Alargo la vista hacia los arbustos. Miro a un gato muy parecido al mío, a Esleyer (sí, así, con “E” al principio). Se acerca hacia mí, luego desaparece. ¿Será que los gatos son algún GPS alienígena? No sé. La pendejada está para reírse. También miro a las hormigas llevando en sus lomos pequeñas hojas. Claro, estamos en mayo. Mes de lluvias, inmigración de aves, de cumpleaños de gente querida y respetable. ¡Mierda! ¡Aún hay un vergueo en mí! ¡¿Quién puede hacer arder en llamas todo lo que hay en mi cabeza?!
—Loco, cayó el 14. Qué mierda— dice el ApacheBoy, atizando
con su voz chillona el cagadal en mi cerebro.
—¡No tenés algo mejor que decirme!— le grito.
—Loco, andás amarguchi. Sereno, papaíto—me dice, mientras
saca de sus bolsillos los boletos de la Loto. —Mirá: tengo el 12, 10,
00, 01, 41, 96, 24 y 33, y ninguno es el mierdero 14. ¡Por la gran
puta! ¡¿Lo compraste o no?!—, añade, encorvándose.
—¡No!— le grito, con ánimo de estamparle un doble jab.
—¿Y a vos qué te pasa?— me pregunta, como retándome.
—Hay un pijeo en mi cabeza, ¡no podés entender esa mierda!
—Tranquilo ombe, ¿pensás que sólo vos vivís en esta milpa?
Jodás. Esto es pijeado. Lo bueno es que nosotros somos parejos—
dice, eso último mientras mostraba los dientes que la tía Juanita le
mandó a enderezar.
Miro sus ojos, sus rasgos indígenas. Definitivamente se parece
a Lempira; miro también sus pupilas, su iris verde de nubes grises.
Aún no sé cuál de sus ojos es el que tiene bueno. Luego pienso en
todo lo que dicen de nosotros. Entonces el caradepija sonríe, como
si supiera lo que pienso. Pero bueno, ni a él y mucho menos a mí
nos interesa esa marabunta de cerotes sentimentales, llenos de
doble moral. Grupillos aleluyas, borreguiles. Inseguros de mierda.
De pronto siento que levito. Miro al ApacheBoy mientras
asciendo: lleva un sombrero justo como el que usa Slash, de Guns
and Roses. También lleva puesto un blazer rojo, ajustado a su torso
y a su pantalón banco. ¿Será que el cabrón se vistió de domador?
Además parece al director de un circo, quien anuncia los actos uno
a uno. ¡Joder! ¡Veo a los trapecistas! Los payasos hacen piruetas en
el aire, caen de pie y extienden los brazos. Los árboles aplauden y
el ApacheBoy menea el sombrero como si fuese un torero. Veo
además a TropicalBoy, vestido como Hitler, con una capa con la A
de anarquía. «¡Punk forever!», grita. ¡Fuck! También aparece
IzquierdaBoy, vestido como el Ché, con una capa de oro y en ella el
logo de una mazorca. «¡Guácala el inglés», grita rabioso.¡Joder, joder! También está ExiliadoBoy, con cientos de euros pegados como sanguijuelas a su cuerpo, escribiendo «¡Vamos Pueblo!» en su muro de Facebook, con el celular que lleva entre las manos, «El pueblo unido jamás será vencido», se comenta él mismo. DerechaBoy aparece vestido de mago. También observo a ReligiosoBoy, igualmente vestido de mago. Ambos hacen artilugios y visten la ciudad de pobreza. ¡Y qué decir de PanzerBoy, ZauroBoy, ambos vestidos de hombres bala flamencos! ¡Y Madmixxx, sí, también está el Madmixxx, asegurando que Jehová y el santísimo Jesús acaban de enviarle una solicitud de amistad en Facebook! Canta “Cordero de Dios” en una versión Black Metal, además. Todos son enanos, pequeños que comienzan a pelear de forma infantil y cómica cuando de pronto ¡Plucks! Dejé de levitar. Me quedé absorto, meneando la cabeza como un imbécil. Entonces recuerdo que tomé del té que nos envió el Kraut de Potsdam, Alemania. Tomé junto a Marie y el ApacheBoy, hacía ya un cuarto de hora. Ella, Marie, nos dio ride hasta el parque La Leona. Se despidió sonriendo y escupiendo «Fick dich, scheisse». Comencé a recordar a Kraut. Hace muchos años vivía en La Vega. Recordé su pésimo español, el día que el watchman de la zona, al verlo en calzoncillos comprando en pulpería, le dijo:
—Hey, compa, se le salió la verga.
—Sí. Aquí es La Vega— agregó Kraut, y se marchó como si
nada.
Reía como un lunático mientras recordaba todo aquello. Hasta
que (por enésima vez) el ApacheBoy me interrumpió.
—¿Cómo es aquella frase, “no me toqués, que estoy lleno de
culebritas”?
—Don´t touch me I´am full of snakes. La escribió J.K— le
digo.
—Awebos. No me toqués, que estoy lleno de veneno.
No le dimos más vueltas al asunto.
—
MilpaBoy, nosotros somos fieles— continúa el ApacheBoy.
—Es mejor así. Tener tres o cuatro mujeres es un dolor de
güevos. Sobre todo por las redes sociales. No estoy tan loco.
—Yo tampoco— dice el ApacheBoy, sonriente.
—Aunque
estos hijos de puta dicen que somos un par de maricones, sólo por
no mujerear; pero no entienden. Vos sabés que tengo un mazacuate
monumental. Allá en San Matías sobre las piedras que hay en los
bordes del río nos medíamos la verga con los primos— añade.
—¡¿Cómo?! Fuck! ¿De qué estás hablando?— le dije.
—Como que mirés iguanas en las piedras. Es una manera
arcaica, lo sé, pero para mí es un orgullo medirme el mazacuate. Es
la única cosa en la que gano a mis primos. Nuestros antepasados
así lo hacían; íbamos al rio, por el pija de calor que hace ahí, me
entendés, y sobre las piedras nos acurrucábamos y poníamos el
fierro, con cuidadito. Vos sabés, un mal movimiento y se te
destempla. Mi tío Juan, a veces, escogía la piedra según la posición
del sol; él es el árbitro, además, y con un yeso marcaba el tamaño.
Sonaba el silbato tres veces al corroborar quien era el ganador. Un
día de estos te lo presento. Es buena onda. Él es el que tiene el
mazacuate más grande, y se lo cuida, lo pone en remojo en sangre
de culebra o de toro, no podemos competir con él, así que mejor se
hizo árbitro. Se lo mide en luna llena, nueve meses después nace
un nuevo ApacheBoy.
—¿Es en serio lo que contás?— pregunté, asustado.
—Sí, vo. Antes era mi tío Pedro quien tenía el más enorme
mazacuate, después mi primo Caralampio y luego yo; mi tío Pedro
está en la USA y mi primo Caralampio es chuleta, entonces mi tío
Juan dijo que Caralampio lo tiene de adorno, que así no cuenta, que
es una deshonra.
Dejé el asombro y comencé a carcajearme. Él y toda su familia
están locos.
Miré cómo organizaba su cabello, cómo tomaba un sorbo de la
cerveza, sus comisuras. Lo miré meditar y observar a cada tanto el
boleto arrugado de La Loto; lo tiraba al suelo, lo recogía y se
lamenta diciendo «¿Por qué, Dios mío?».
—Parecemos pendejos esperando a DiabolikBoy, ese maje ya
no vino— le digo.
—Perate un ratito. Tal vez cae— me dice.
—No. Seguro se durmió. Estaba bien pedo— le dije, y comencé
a caminar.
—¿Dónde vas?— preguntó.
—Quiero caminar y estar solo. Ya vuelvo— sentencié.
—Va a llover. No te vayás lejos papaito.
—Perfecto. Quiero algo así. Algo natural.
Avanzo mirando al cielo. Un relámpago raja la noche y luego
se escucha el estruendo.
—Loco, no me dejés solo— me dice el ApacheBoy.
—Otro día hablamos— le expreso, contundente.
Miro mis botas. Jamás he odiado mis pasos. Voy en mi ruta;
sin embargo odio la tediosa rutina. Por ello los amigos que tengo.
Juntos somos un circo. Bueno, en todo caso DiabolikBoy se durmió.
La lluvia comienza a caer, y está bien. A fin de cuentas es lo único
real y verdadero.
Pic. Sam Pistols
